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Entre las tumbas sopla el viento

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Estamos muertos. Nuestros cadáveres vagan con veneno en nuestras manos, hemos de arrastrarlos a nuestro lado porque es lo que nos ordenan. Esos monstruos poderosos limpian sus manos manchando las nuestras, llenando el suelo bajo nuestros pies de sangre. Un ejército de tumbas explota contra el otro y, al final, el resultado son sólo tumbas de fría piedra, de piedra muerta.
El viento sopla entre nosotros arrastrando la nube tóxica de la muerte, pero nosotros somos inmunes, nosotros ya estamos muertos.
La paz ha muerto por una bala en su costado, la paloma muere y cae en mi mano, pero mi mano ha muerto por una bala en su costado.

Junto con la paloma, han muerto miles de personas, todas ellas por una bala en su costado.
Y las tumbas avanzan y traen más tumbas.

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Acerca de Dyncall Llaw

Ilustrador.

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